Contravento

Vagos sinais de sons

que me atraem,

palavras ímpares.

Entre paredes

de um concreto

invisível,

um acerto de contas

vulgar: repasso

os passos que dei.

Através das lentes

de olhos vazados,

a paisagem derrete

seu desenho selvagem — nada brilha

por luz que não seja

o fogo.

A sorte queima

suas fraquezas

em cinzeiros de

bares, entre

copos

lágrimas

promessas.

O frio viola

as linhas dos mapas,

invade meu estado

de espírito — culpo deuses inventados,

aberrações outonais.

Sequestro as sobras de tempo

de minutos abandonados: mendigo das horas,

sobrevivo de instantes não vividos,

mortes anunciadas.

Sob uma cegueira de luzes geladas,

carimbando meu passaporte

em desertas fronteiras mentais,

sigo,

porque minha única certeza

é andar.

Imagem: O pequeno príncipe, de Antoine de Saint-Exupéry (1943)

Quando eu morrer

Quando eu morrer,
na inquietude
de algum outono amarelo
não quero tristezas.
Triste já é a vida,
com suas esperanças duvidosas.

Quando eu morrer,
quero uma chuva
que pareça sem fim
mas que tão breve acabe
como, inevitavelmente,
acabam nossas certezas.
Quero abraços docemente
paralisados.

E quero amigos
em torno de um vinho,
bebendo suas próprias dores
e esquecendo
letra
a
letra
o meu nome.

A fúria

Minha fúria não nasce

de fora,

vítima do externo.

Minha fúria

brota

de dentro,

culpada de si – surge

nas entranhas

da carne

visceral

e, assassina,

germina na pele

inimiga do mundo: espinho.

Imagem: Criança geopolítica observando o nascimento do homem novo, 

de Salvador Dalí (1943)

Gostaria de ter escrito (2)

Congresso Internacional do Medo
Carlos Drummond de Andrade

Provisoriamente não cantaremos o amor,
que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
não cantaremos o ódio porque esse não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
depois morreremos de medo
e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

Gostaria de ter escrito (1)

Para compensar a falta de obras autorais, crio – a partir deste post – a série "Gostaria de ter escrito". Invadido por assombrosa humildade, publicarei, de tempos em tempos, textos que eu invejo admiro, baseado em critérios incertos, desordenados e, por vezes, absurdos. Comecemos.


Enfim, um indivíduo de idéias abertas
Marina Colasanti

A coceira no ouvido atormentava. Pegou o molho de chaves, enfiou a mais fininha na cavidade. Coçou de leve o pavilhão, depois afundou no orifício encerado. E rodou, virou a pontinha da chave em beatitude, à procura daquele ponto exato em que cessaria a coceira.

Até que, traque, ouviu o leve estalo e, a chave enfim no seu encaixe, percebeu que a cabeça lentamente se abria.