A insanidade não tem nome

As coisas simples da vida

2011-09-14T09:52:00.001-03:00

* * * * * * * *

"O mundo é mágico" - As aventuras de Calvin & Haroldo, por Bill Watterson.

Migrações

2011-09-08T17:20:00.001-03:00

Atravesso o horizonte

atravesso horizontes,

pontes,

nada me para

Flutuo leve

como o esqueleto de

um pássaro, uma folha

desprezo ares,

mares

O vento me golpeia

a cara

como um inimigo

um irmão

e eu me sinto um cão,

um cão com asas.

Ignoro as cores

que as cores

nada mais são

que as cores

de outras cores

e eu rasgo um céu

verde-azul

vermelho-cinza

preto-qualquer-coisa

na velocidade do som

que agora é

uma canção antiga

O som do céu

sai de um piano

desafinado.

Canto o meu próprio

silêncio

que o gosto de estar só

é amargo – a liberdade

é uma flor comestível.

Furo as nuvens

de algodão colorido

Corro sem pernas

de nada valeriam

as pernas

num espaço-tempo

impossível

impassível.

O que me espera

é um nada

e o nada

restou de tudo

que se perdeu

e o que

se perdeu

já é também nada

e o tudo

é nada

e o que me espera

é um

tudo ou nada

de coisas nenhumas.

Sigo correntes migratórias

de ideias

planos refugiados

tudo se renova

em um exílio mental

tudo, tudo – de novo

este tudo

a me perturbar

a entupir-me os neurônios

Quero gritar

um não

de catorze as

– que os aviões escutem

que os ventos escutem

que os meus ossos escutem

que eu, surdo

escute

Não, nada me para

nada me para

tenho pressa

de vida

de morte

de sorte.

E eu me perco

dentro de um corpo

que me prende

como uma mensagem

na garrafa,

como inseto na teia

como sangue na veia

e vejo o mundo

correr

Desgraçada inércia

que me transporta

sem ser transportado!

Vejo sinais,

avisos

minha cabeça gira

como uma hélice,

ventilador

A estrada não tem

tijolos amarelos

e eu tenho (sim!)

um coração

que é mais animal

do que eu – selvagem

que é mais eu

do que eu

e o céu

agora é mar,

mas o mar não é céu

o mar é

refrigerante,

desinfetante

analgésico

e o sol

quando cai no mar

apaga

Tudo nessa vida

apaga:

o fósforo,

o amor.

Tantas e tantas

voltas

no mesmo lugar;

o mundo

é de plástico,

teu sorriso

é plástico

Eu desenho

um mapa

nas tuas costas

e pronto: o mundo

é tatuagem.

Foto: Jorge Bronzato Jr. (22/03/2011)

Contravento

2011-08-31T09:44:00.003-03:00

Vagos sinais de sons

que me atraem,

palavras ímpares.

Entre paredes

de um concreto

invisível,

um acerto de contas

vulgar: repasso

os passos que dei.

Através das lentes

de olhos vazados,

a paisagem derrete

seu desenho selvagem — nada brilha

por luz que não seja

o fogo.

A sorte queima

suas fraquezas

em cinzeiros de

bares, entre

copos

lágrimas

promessas.

O frio viola

as linhas dos mapas,

invade meu estado

de espírito — culpo deuses inventados,

aberrações outonais.

Sequestro as sobras de tempo

de minutos abandonados: mendigo das horas,

sobrevivo de instantes não vividos,

mortes anunciadas.

Sob uma cegueira de luzes geladas,

carimbando meu passaporte

em desertas fronteiras mentais,

sigo,

porque minha única certeza

é andar.

Imagem: O pequeno príncipe, de Antoine de Saint-Exupéry (1943)

Quando eu morrer

2011-08-26T09:46:00.001-03:00

Quando eu morrer,
na inquietude
de algum outono amarelo
não quero tristezas.
Triste já é a vida,
com suas esperanças duvidosas.

Quando eu morrer,
quero uma chuva
que pareça sem fim
mas que tão breve acabe
como, inevitavelmente,
acabam nossas certezas.
Quero abraços docemente
paralisados.

E quero amigos
em torno de um vinho,
bebendo suas próprias dores
e esquecendo
letra
a
letra
o meu nome.

A fúria

2011-08-25T09:33:00.000-03:00

Minha fúria não nasce

de fora,

vítima do externo.

Minha fúria

brota

de dentro,

culpada de si – surge

nas entranhas

da carne

visceral

e, assassina,

germina na pele

inimiga do mundo: espinho.

Imagem: Criança geopolítica observando o nascimento do homem novo,

de Salvador Dalí (1943)

Gostaria de ter escrito (2)

2011-08-15T09:15:00.002-03:00

Congresso Internacional do Medo
Carlos Drummond de Andrade

Provisoriamente não cantaremos o amor,
que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
não cantaremos o ódio porque esse não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
depois morreremos de medo
e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

Gostaria de ter escrito (1)

2011-08-08T17:29:00.002-03:00

Para compensar a falta de obras autorais, crio – a partir deste post – a série "Gostaria de ter escrito". Invadido por assombrosa humildade, publicarei, de tempos em tempos, textos que eu ~~invejo~~ admiro, baseado em critérios incertos, desordenados e, por vezes, absurdos. Comecemos.

Enfim, um indivíduo de idéias abertas
Marina Colasanti

A coceira no ouvido atormentava. Pegou o molho de chaves, enfiou a mais fininha na cavidade. Coçou de leve o pavilhão, depois afundou no orifício encerado. E rodou, virou a pontinha da chave em beatitude, à procura daquele ponto exato em que cessaria a coceira.

Até que, traque, ouviu o leve estalo e, a chave enfim no seu encaixe, percebeu que a cabeça lentamente se abria.

O milagre da água

2011-08-01T08:46:00.001-03:00

Michael Scofield, o pseudo-mocinho da série Prison Break, pode resolver o problema de uma possível falta de água potável no mundo. No episódio 3x02, o moçoilo, que está preso em uma fedorenta cadeia do Panamá, entra na fila da água – escassa na penitenciária – e recebe uma pequena dose em seu copo. Veja abaixo a miséria do líquido entregue ao infeliz:

Eis que, já no instante seguinte, coisa de segundos, Scofield (não confunda com Copperfield) esbanja um copo praticamente pela metade. Milagre!

Para encaminhar de vez a beatificação, mais um momento comprovando as habilidades, no mínimo, místicas do prodigioso rapaz:

Resta saber se o nosso herói tem condições realizar este feito miraculoso em grande escala, ou se pode produzir outras bebidas por meio de sua força espiritual. Vinho não vale. Aguardemos os próximos episódios.

Se vira nos trinta

2011-07-31T17:56:00.004-03:00

Nunca planejei muita coisa na minha vida.

Reprodução

Não sei se isso vai mudar daqui para frente. Talvez seja impossível saber, a não ser que eu me planeje para isso, mas aí seria como burlar duplamente as minhas próprias regras e se tornaria algo muito confuso.

Estou à beira dos trinta (quase: estão marcados para agosto de 2013). E, apesar de um pouco inquieto com certas situações, devo dizer que há pouco coisa me incomodando hoje.

Como exercício de abstração, por esses dias, pensava onde eu estaria quando completasse três décadas de vida. E decidi que quero estar e estarei em Machu Pichu, no Peru.

Provavelmente, descartarei os meios mais confortáveis de viagem. Mas chegarei. É mais um compromisso comigo mesmo do que com quem estiver lendo. Se alguém estiver lendo.

Eus

2011-07-30T18:05:00.003-03:00

Percebo agora que sou uma constante releitura de mim mesmo. Se, por um lado, já beiro as três décadas de vida, por outro, ainda guardo muito do garoto que aprendeu a ler nas páginas de um jornal, no colo do pai, lá pelos cinco anos de idade. Somos Jorges, os dois, eu e meu pai. Parecidos, mas muito diferentes.

Nessa estrada, já perdi a mãe, um irmão e a paciência para muitas coisas.

O eu que se desenha agora, futuro professor, futuro jornalista, ou os dois, ou nenhum, é fruto e parte dos eus que fui nesta longa sequência de outonos, desejando ou não. Talvez, seja essa a graça da vida, ser sempre novo não deixando de ser o mesmo. Diferente é ser igual.

Continuo não gostando de ser fotografado, apesar de já me ver sorrindo, vez ou outra, em alguns inevitáveis retratos.

Há dias em que quero viajar; há outros em que não desejo mais do que ficar em casa, sem botar o nariz para o lado de fora, mergulhado em um livro ou filme. Há dias em que, definitivamente, não sei o que quero – e isso é até um conforto.

Não gosto de gente que diz que não se arrepende de nada, que não leva desaforo para casa e que declara ser eclética quanto ao gosto musical. Não gosto do verão, do carnaval e acho festas de aniversário e textos de apresentação pessoal um pouco constrangedores. Tenho ficado mais chato a cada ano e não me envergonho disso.

Às vezes, me reconheço em poemas do Drummond e em músicas do Chico Buarque. Às vezes, sequer me encontro em mim mesmo e sou um forasteiro diante do espelho.

Mas, no final das contas, sou um cara feliz. Escolhi o que quis, na medida do possível, e aceitei o que me foi entregue, mesmo quando foi contra a vontade. Não tenho quase nenhum dinheiro no banco, não tenho carro, mas tenho a alegria de ser o que sou e de estar ao lado de quem gosto: minha família, amigos, meus cachorros, meus gatos.

Não acredito em destino, mas sei que preciso seguir em frente, e sem esperar encontrar respostas para muitas perguntas já acumuladas ou ainda por vir. Também sei que, em alguns momentos, farei isso com a leveza de espírito de um monge tibetano e, em outros, com a ira do Michael Douglas no filme “Um dia de fúria”.

Tchubiruba

2011-07-02T10:51:00.002-03:00

Após uma fictícia enquete realizada com os seis leitores fiéis do meu blog - segundo dados de 2008 -, resolvi retomar as origens paranóicas ressuscitando o "a insanidade não tem nome". Cabe destacar que a pesquisa havia terminado em empate (foram dois votos e quatro abstenções), mas, por decisão arbitrária e irrevogável, fiz o que quis porque, afinal, o blog é meu.

A casa que mora em mim

2011-05-27T16:15:00.004-03:00

Sempre mudamos muito de casa. Tanto que, às vezes, eu procurava em uma espaços, coisas, bichos e vizinhos que eram de outras, anteriores. Nunca me queixei – a casa nova, pelo menos enquanto eu era criança, sempre foi um mundo novo a descobrir, uma nova folha em branco para desenhar. O que ficava para trás, era apenas passado, e criança não tem tempo para nostalgia.

Da maioria dessas casas, pouco lembro. Umas tinham meus esconderijos secretos, que, na verdade, todos conheciam. Outras tinham seus lugares proibidos, e talvez eu conhecesse todos. Da primeira, onde nasci, lá em Cruz Alta, não há nada guardado nas gavetas de minha memória. E hoje, caminho pela cidade e há um pedaço de mim em cada bairro.

No fundo não sei se invejo ou sinto pena das pessoas que viveram toda sua vida em uma única casa. Sei que sempre que passo por um desses lugares em que morei, quero pedir licença e entrar, ver se estão cuidando bem do meu antigo lar, saber quem dorme no meu velho quarto, e já confuso perguntar onde enfiaram meus brinquedos, cadê meus lápis de cor?, e sair, emburrado, batendo pé pela casa até ganhar um afago ou uma chinelada na bunda. Tudo que me resta, entretanto, é cumprimentá-la da rua, e seguir adiante.

Em algumas, não me esqueço, passei temporadas curtas, férias ou exílios forçados. Lembro de me divertir com meu avô conversando com o Cid Moreira, enquanto assistia o Jornal Nacional no apartamento de Novo Hamburgo. E depois o meu avô, já sem minha avó ao lado, delirando e teimando que sua verdadeira casa era a chácara onde vivera 50 anos antes, e para lá quis voltar até o dia em que também morreu.

Mas há uma dessas casas que ainda mora em mim, como se fosse uma saudade ao contrário. Parece que é ela que sente a minha falta, espera que eu, guri, voe de novo pelos seus corredores, abra as janelas todas para que ela possa voltar a respirar, a casa implora para que eu a invada como sempre fazia à tardinha, na volta da escola, e ali então, na sua barriga, me sinta seguro e quentinho.

Nela, me vejo em sonhos, esquadrinhando cantinhos que eu desconhecia, desenterrando lembranças como um cachorro que reencontra os ossos escondidos. Mas acordo e já não há casa, sumiram os tijolos um a um, e já não há guri nem corredor, só há um coração cheio como um balão e a vontade de morar em todos os lugares ou em nenhum.

Dois

2011-05-16T15:13:00.000-03:00

Acordo e teimo em não acordar. Flutua a mente em espessos devaneios, distante está. O corpo, mecânico que é, não reage ao absurdo – levita inerte em uma cama de facas. Ouço as vozes que rompem minha pele. Sou alguém e nada.

O espaço é também incerto, desafia definições: funde-se em si mesmo, viola seus próprios perímetros, esconde-se em um tempo não determinado.

Ando por labirintos de corredores gelados, de pinturas descascadas. Meus olhos enxergam em sépia. Cada passo desfaz o anterior, as pegadas somem como digitais roubadas.

Assalta-me um silencioso pavor, medo de não sei quê, e as pernas, num reflexo automático, negam-se a andar. Pernas? De que pernas preciso eu, se já do corpo me desfiz? Soltam-se as travas, nada me prende.

Eu, refugiado, expulso de mim, aguardo ordens que nunca virão. Volante, volátil, guio meu próprio não-saber por uma estrada que insiste em esconder as curvas. Todas as horas são uma só, infinitas dentro de um aceitável delírio temporal. Munido de incertezas, nego minhas próprias dúvidas e, por nada mais que querer, subtraio de mim as inquietudes. Subo alguns degraus e despisto o desespero.

Sigo os sinais da sorte; desapegado de tudo, me vejo obrigado a acreditar. Salto de precipícios quilométricos, e cada queda me transporta de volta ao topo. Ensaio vôos rasantes por desertos de ossos. Teletransporto idéias.

Inquieto, grito gritos inaudíveis. Ouço respostas mudas.

Ventos trespassam-me as carnes que já não carrego. Sinto-me morrer acordado, estranhamente consciente do mal. Talvez, seja o despertar de um sono nunca dormido. Já não sou mais que o refluxo do mar de minhas revoluções internas.

Perco espaço em meu fictício campo de batalha, recuo tropas.

Sou uma sombra do meu próprio sonho, sou um não-estar, um não-chegar nunca. Um não-ser. Atam-me nós cegos, infinitos.

Dividido entre dois mundos, e acorrentado só em cada um deles, busco vestígios, rastros de minha passagem. Nada. Nunca estive aqui.

!

2011-05-07T09:21:00.006-03:00

A cidade

A cidade acorda em desacordo.
Um a um, os edíficios abrem
seus pares — milhares — de olhos.
Os carros, formigas de metal, rasgam a aurora.
Desperta o caos.
Sucumbe o silêncio.

A cortina de fumaça prende os pássaros,
pensamentos,
rajadas de vento.
Vozes invadem o céu em bandos.

As pessoas correm, numeradas,
como cavalos num páreo.
Façam suas apostas!
Binóculos anônimos escondem-se nas janelas
com os bilhetes na mão: a cidade é um jogo.

As horas, infiéis ao tempo,
enganam a relatividade.
Misturam-se as velocidades.
Automáticos (efeito sintomático), os passos
sincronizam-se em coreografia robótica.
Do alto, o mar de cabeças assusta.

A música do dia é o grito, a buzina,
o ronco de caminhão desgovernado.
O bicho selvagem é o cão de viaduto.

O meio-dia, a meia-vida
atravessa a pressa,
fura a alma de um desassossego marginal.
A cidade é uma saudade suspensa.

As ruas suam pelos bueiros, buracos,
poros no asfalto.
O teto desaba em choro: chuva.
Os pingos nem tocam o chão,
evaporam-se no ar baforento.
A tarde segue, com seus insetos radioativos.

Uma lufada de vento faz serpentear os papéis,
as saias e as ideias mal coladas.
Uma estranha quietude invade os bairros,
arrastando a sombra do desamparo.

Por uma miragem de tempo,
um segundo travado,
a cidade pára, em desespero quieto.
Param os motores, geradores, transformadores.
A fumaça, em trégua, dissipa-se.
A desgraça, que nunca anda desacompanhada,
encerra o expediente.
Cores confundem-se no tapete do céu,
o laranja, o rosa,
o azul perdendo espaço.

Alguém se sente feliz e ri.
Alguém se sente atrasado e corre.
Alguém se sente morrer.
E morre.

Ilustração: Patrícia Galelli

...

2011-05-07T09:20:00.001-03:00

Rei

Carrego meus longes
nas dobras da pele.

Minhas distâncias internas
eclodem em insultos,
sutis desaforos.

O mundo é a terra escondida
nos bolsos.

Transportar o corpo
já é (glória do insucesso!)
fazer-me livre.
Eu — rei de mim,
dono de uma leva
de nadas.

Ilustração: Patrícia Galelli

E no terceiro dia...

2011-05-07T09:00:00.002-03:00

Para ressuscitar esse espaço, novas postagens de textos velhos. Aqui vão três poemas meus belamente ilustrados pela Patrícia Galelli. Isso foi há um tempo, parecem séculos. Eram do acervo do "A insanidade não tem nome", meu antigo blog, que tinha seis leitores fiéis.

O corpo

O corpo quer explodir — expulsar ideias,

expandir.

A pele, contudo, aprisiona os sentidos.

Faz do corpo jaula,

animais que somos.

Não lutem, porém. Não lutem.

Deixem que cheguem os anos,

a podridão da carne,

os vermes, enfim.

Não se apeguem ao corpo.

Não se apeguem

ao corpo.

O corpo — casca, projeto efêmero,

é substância volátil. Passará.

Da alma pouco sei,

sequer que exista: respiram as coisas,

pessoas,

e isto parece bastar.

Mas não se apeguem ao corpo.

O corpo é menos,

pouco.

Ilustração: Patrícia Galelli

Quando escrevo e sou palavra

2011-05-02T20:43:00.000-03:00

Quando escrevo, não quero agradar a deus ou ao diabo. Não escrevo para libertar demônios. Quando escrevo, desatino de mim — sou o que jamais seria e, ao mesmo tempo, o que simplesmente quero ser, cru, e sou a própria palavra.

Não escrevo para ninguém, tampouco sei se para eu mesmo. Quando se encontram nos meus textos, é porque se perderam de algo (“não sou leitor do mundo nem espelho de figuras que amam refletir-se no outro, à falta de retrato interior”, já escreveu C.D.A.).

Inevitável, contudo, é ser egoísta, quando escrevo: o que o papel recebe das minhas mãos, é meu, tão-somente meu. Frases avulsas, mentiras sinceras, nãos, sins e talvezes, nada pertence mais a quem me falou, no momento em que me foi despejado, cuspido, largado.

Quando escrevo e sou a palavra, sou fragmento de mim, sou caco, mais caco, mais caco.

Eu, pequenino, sigo o sol

2011-05-02T20:38:00.000-03:00

Vejo o sol e o sol está lá: é o mesmo sol que iluminava meus pequenos olhos de criança, embora pareça menor. A vida, entretanto, mudou seu passo. Acelerou o tempo, atropelou-se, às vezes.

Quem ficou daqueles dias de sol enorme? O que sobrou?

Viver, até aqui, valeu a pena? Valeram os desamores, os insultos, os instantes de raiva que pareciam que nunca iam acabar, as mãos trêmulas, valeram as lágrimas, quentes ou frias?

O que eu esperava da vida? Que ela me transformasse em um herói da geração, que me sorrisse o tempo todo? Não. Agradeço pelos dias de confusão – agradeço por ter visto o feio para entender o que é o belo de verdade.

Vejo o sol e ele continua lá. Eu aqui, pequenino, em meio a seis bilhões de pessoas apressadas, sigo em frente. De certo modo, ainda vejo tudo com meus olhos de criança: o mundo é uma enorme folha em branco, esperando o traço livre do meu lápis de cor.

Lápis x Câmera, por Ben Heine

2010-11-19T10:00:00.011-03:00

Segui a dica do blog "Ensaios", do portal Olá, Serra Gaúcha, e conferi o trabalho do artista gráfico Ben Heine. Nascido na Costa do Marfim e vivendo hoje na Bélgica, o cara faz criações realmente impressionantes, com destaque para as ilustrações sobrepostas em fotografias, que integram a série "Pencil vs Camera" (algumas estão reproduzidas abaixo).

Vale mesmo a pena dar uma olhada. Repassando: http://www.benheine.com/

Arte: Ben Heine

Ensaio: Pássaros

2010-11-03T09:31:00.001-03:00

Por pouco mais de uma hora - antes e depois de minha aula vespertina no Campus Universitário da Região dos Vinhedos (Carvi) -, "persegui" estas aves. Como prêmio, algumas belas imagens e o ataque de uma coruja, que deu um rasante e me golpeou na cabeça. Por trás, a covarde.

Cena noturna

2010-10-27T18:40:00.002-03:00

Mais uma estreia: agora em longas exposições. A foto mostra, principalmente, a área central de Bento Gonçalves, captada do terraço de um hotel. Resultado do uso de tripé, obturador no modo bulb, com controle remoto, f/4, ISO LO1, e exposição de 6,8 segundos. E "um pouco" de sensibilidade do fotógrafo. Aliás, gosto muito mais da beleza da cena do que dos (necessários) detalhes técnicos.

república do peito meu

2010-10-27T12:57:00.000-03:00

tantos amores hão de fincar
bandeira em meu peito
antes que a morte silencie minhas tardes.
e mesmo aleijado de alma
seguirei amando,
teimoso que sou.

até o derradeiro sorriso,
insisto em desenhar o meu mundo.
quando o vento já puder cortar
o meu corpo,
restará então a geografia do que foi
um sentimento: ruas sem nome
e casas que moraram em mim
serão o mapa do meu país de lembranças.

e venham outros tempos
talvez
em que as dores sejam cometas
e não mais estrelas.

Escrever, escrever...

2010-10-19T15:13:00.000-03:00

A música em imagens

2010-10-02T10:30:00.006-03:00

Abaixo, algumas fotos minhas produzidas durante a II Semana da Música de Bento Gonçalves, realizada pela Fundação Casa das Artes, onde estagio.

Quis transmitir um pouco da emoção da música, ainda que aqui sem o principal: o som. Mas acho que consegui, são imagens que falam (ou cantam) por si.

Tom Zé

Oscar dos Reis

Lucio Yanel

"Gatos", um filme de Jorge Bronzato Jr.

2010-09-21T23:46:00.008-03:00

Produzido, dirigido, filmado e editado por mim, com meus gatos como atores. Minha estreia. Postado aqui em uma resolução inferior. Espero que gostem.

!

2010-08-18T00:01:00.005-03:00

"Nesse mundo, a gente tem que ser feliz nem que seja por vingança",

Jiddu Saldanha, figuraça (fotografado por mim).

Como o palhaço

2010-08-10T22:45:00.006-03:00

Recuso convites. Tudo pela minha teimosia em querer parecer seletivo, difícil, antissocial e desapegado. Digo não, a princípio. Nem sempre, mas quase. Digo sim, às vezes, para surpreender.

Quando sou um não, é cheio de segundas intenções. Para que não me esperem, e eu chegue hora qualquer, quando já desacreditado. Para que me esperem, sabendo que chegaria, e eu nunca apareça.

Meus nãos, às vezes, têm gosto de arrependimento. Não remorso. Sutil arrependimento. Muitas vezes porque eu canso de repetir esse truque já batido — e rio sozinho dele, quando o picadeiro volta a ser a casa da solidão. Como o palhaço que esguicha água de sua flor de plástico cravada na lapela. Mas, para ele, a brincadeira ainda funciona.

(... da gaveta)

Viagem ao interior de si mesmo

2010-06-20T17:11:00.001-03:00

"Onde vivem os monstros", com sua simplicidade extrema, é um dos filmes mais belos que assisti nos últimos tempos. Apesar de apelar para o irreal como forma de representar os tormentos que povoam a cabeça do garoto Max, a película é absurdamente humana. Pode ser infantil, com seus engraçados monstros, e pode ser profundamente adulta, o que me fez lembrar, inevitavelmente, o "Pequeno Príncipe".

Não trato aqui de fazer uma crítica ao filme, tampouco apresentá-lo como a "dica da semana". Não: assistam se assim o desejarem.

Apesar de explorar um tema bastante delicado - os conflitos interiores de um menino -, o faz de uma forma bonita. Não defendo a tese de que filmes, livros e qualquer outro tipo de arte tenha necessariamente que trazer, disfarçado em seu conteúdo, alguma mensagem ou ensinamento. Muitos dizem apenas o que realmente querem dizer e pronto. Mas, nesse caso, fica um sentimento de "vale a pena olhar para o lado de dentro". Ou, pelo menos, vale a pena tentar. É lá, às vezes, que está escondido o que insistimos cegamente em procurar aqui fora.

E agora, José?

2010-06-18T20:23:00.001-03:00

"E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?"

(trecho de "José", de Carlos Drummond de Andrade)

O português José Saramago, 87 anos e um Prêmio Nobel de Literatura na bagagem, partiu hoje para - cara a cara - enfrentar o grande embate a que se propôs durante sua trajetória no universo das letras: duelar com deus. Ou, talvez a esta hora, já esteja novamente a negar a existência do criador, dissertando à própria sorte em longos e não-convencionais parágrafos.

Saramago empurrou uma densa escrita goela abaixo aos que se aventuraram por seus livros. Não arredou pé e manteve seu estilo de frases intermináveis e pontuação incerta até o fim. Muitos não tiveram estômago para digerir seus textos. Tiveram seus motivos. Mas os que seguiram em frente, foram agraciados com verdadeiras obras de arte, levando-se em conta que a verdadeira arte está mais para confundir, inquietar, do que para explicar qualquer coisa.

Fui realmente pego de surpresa com a notícia. Saramago foi, lá no tempo em que eu estudava Letras, um divisor de águas. Mudei como leitor nas primeiras páginas de "Ensaio sobre a cegueira". E, assim, mudei como (quase) escritor.

Não me refiro necessariamente ao caráter contestador de seus escritos. Talvez o que me tenha arrebatado tenha sido justamente sua veia alternativa, seus rodeios, e tudo que não tenha dito quando esperava que dissesse. Penso que cumpriu o papel de se mostrar humano: contraditório, polêmico e inexato. E, agora, morto.

Mas José Saramago seguiu pela estrada que aguarda a todos nós para, hora mais, hora menos, se arrastar sob nossos pés. O homem vai. O legado fica. Para o bem ou para o mal.